Os Guerrilheiros da Cachaça

Certa feita, uma tropa de vadios se reuniu para uma empreitada, na provinciana e apocalíptica Novo Hamburgo: rumarem à pé ao aniversário de uma moçoila que havia se enrabichado por um tibúrcio amigo da pândega. Estavam lá todos os porcarias reunidos, em volta de muitos litros de samba e de um garrafão de vinho solito, que, num canto, mirando os bêbados com um ar pidão, parecia dizer: me bebam... me bebam... Então a orda partiu pelas ruas escuras e não muito amistosas, cantando uma canção, cuja letra simplória, por si só, traduzia o momento, “...minha mãe mandou comprar um quilinho de feijão, mas meu pai me disse assim, não esquece a cachaça não, a cachaça não...” Ao chegarem no local, sem mais vinho, sem mais samba, adentraram no recinto e foram direto saciar a sede etílica. Não houve presentes ou sequer parabéns, e em menos de meia hora não havia mais bebida, nem mais comida, nem mais festa. A cambada na refrêga com as participantes da bazófia, numa bagunça cheia de cateretê, a pedreira rolando, as cabeleiras ao vento, até que estorou um bochincho de bicudos e cabeçadas que pôs termo à festinha. Acabou a diversão? Que nada, a tropa seguiu firme, abnegada a envergar os novos e não mais solitários garrafões de vinho, que como que por acaso, surgiram, até que estes - malditos! - como uma quinta coluna, se insuflaram contra a tropa! Bastardos garrafões! Recordo-me apenas do saldo final desta porfía, na medida que me afastava do campo de luta, via pelo caminho os corpos combalidos, pela força voraz do vinho vingativo, estavam os guerreiros atirados nas calçadas, babavam, vomitavam, gritavam na luz do dia palavras de ordem.... Janelas se abriam, xingamentos, resmungos, olhares de espanto e reprovação. Seguimos embora, sem sabermos o caminho de volta, por um óbvio motivo. Esta batalha épica fez surgir a Concentration Alcoólic Club, uma primitiva sociedade secreta de guerrilheiros da cachaça, hoje muito mais de memórias do que de fatos, mas com um passado cheio de histórias... Cesar Boufleur